Стихи

Великий русский поэт.

Одно из моих любимых стихотворений:

 

В том краю, где желтая крапива
И сухой плетень,
Приютились к вербам сиротливо
Избы деревень.

Там в полях, за синей гущей лога,
В зелени озер,
Пролегла песчаная дорога
До сибирских гор.

Затерялась Русь в Мордве и Чуди,
Нипочем ей страх.
И идут по той дороге люди,
Люди в кандалах.

Все они убийцы или воры,
Как судил им рок.
Полюбил я грустные их взоры
С впадинами щек.

Много зла от радости в убийцах,
Их сердца просты,
Но кривятся в почернелых лицах
Голубые рты.

Я одну мечту, скрывая, нежу,
Что я сердцем чист.
Но и я кого-нибудь зарежу
Под осенний свист.

И меня по ветряному свею,
По тому ль песку,
Поведут с веревкою на шее
Полюбить тоску.

И когда с улыбкой мимоходом
Распрямлю я грудь,
Языком залижет непогода
Прожитой мой путь.

1915

Александр Николаевич Вертинский положил на музыку эти стихи Сергея Есенина и назвал песню "Каторжная". Рекомендую послушать ее в исполнении А.Ф.Скляра. Альбом записанный совместно с Ириной Богушевской "Бразильский крейсер -странные песни А.Н. Вертинского".

Мой старенький стишок. Но поскольку скоро Рождество, то будет в тему.

 

Отражения

Ю.Разумовский
 
Это было наверно давно 
Подошел и присел у огня 
и поднес мне плохое вино 
Человек не любивший меня 
Он шутил и кривлялся как бес 
Все святое браня и кляня 
О как ловко он в душу залез 
Человек не любивший меня 
Это он оттолкнул всех друзей 
Что мне были родней чем родня 
И рассорил с любимой моей 
Человек не любивший меня
Он со мною кутил по ночам 
Мелочишкой последней звеня 
И к безделью меня приучал 
Человек не любивший меня 
Он твердил мне талант пустяки 
Надо только вскочить на коня 
и внушал мне пустые стихи 
Человек не любивший меня 
Я давно бы расправился с ним 
Он не прожил даже и дня 
Если б не был он мною самим 
Человек не любивший меня.. .

На нижнем этаже... философско-нецензурное

Шекспир. Сонет 102 (Маршак)

 

Стихотворенье Сергея Михалкова "Большой дорожный Чемодан" наверно пионэру с детства надоело, потому посовременнее! 

 

 

 

Упакую в тебя лишь купальник..
И поеду купаться на море,
Позабыв о невзгодах и горе.

Чемодан, чемодан, чемоданище,
Гардероб упакую, чтоб нравиЦЦа,
Обувь - только на шпильке, с танкеткой,
Чтоб была я во всём "этикеткой"!

Чемодан, чемодан, чемоданец,
Так гламурненько смотрется глянец...
Глянь - Витоны, Томи, Самсонайты,
Подороже, чем даже брульянты!

Чемодан, чемодан, чемодано,
Может стоит лишь лечь на дивано,
И забыть о полетах, и странах,
Не таскать эНтих всех чУмоданов.

Чемодан, чемодан, чемодаго,
Всем желаю, читающим сагу,
Чтобы был он удобным и легким,
И нести его было-бы просто.
- - - -
У него ведь есть ручка, и крышка,
Чтоб носить его мог и мальчишка!
Есть замочек, и ключик при этом,
Чемоданчик - был просто с секретом!)))

 

Сообщение отредактировал Leming: 12 January 2018 - 16:43

А.Фет

 

* * *

Рассказывал я много глупых снов, На мой рассказ так грустно улыбались… Многозначительно при звуке странных слов Ее глаза в глаза мои вперялись… И время шло. Я сердцем был готов Поверить счастью. Скоро мы расстались - И я постиг у дальних берегов, В чем наши чувства некогда встречались.   Так слышит узник бледный, присмирев, Родной реки излучистый припев, Пропетый вовсе чуждыми устами; Он звука не проронит, хоть не ждет Спасения, - но глубоко вздохнет, Блеснув во мгле ожившими очами.  

Сообщение отредактировал ivolga: 23 July 2020 - 01:10

К.Бальмонт

Опять Я хотел бы тебя заласкать вдохновением, Чтоб мои над тобой трепетали мечты, Как струится ручей мелодическим пением Заласкать наклонившихся лилий цветы, Чтобы с каждым нахлынувшим новым мгновением Ты шептала: «Опять! Это — ты! Это — ты!» О, я буду воздушным и нежно внимательным, Буду вкрадчивым,— только не бойся меня, И к непознанным снам, так желанно-желательным, Мы уйдем чрез слияние ночи и дня, Чтоб угаданный свет был как будто гадательным, Чтоб мы оба зажглись от того же огня! Я тебя обожгу поцелуем томительным, Несказанным — одним — поцелуем мечты, И блаженство твое будет сладко медлительным, Между ночью и днем, у заветной черты, Чтоб, закрывши глаза, ты в восторге мучительном Прошептала: «Опять! Ах опять! Это — ты!»

 

  (1899)

На нижнем этаже... философско-нецензурное

Владимир Шумилов

 

вот никак я не врублюсь в те стихи, что тебе нравятся... фломастеры разные - да...мы разные- да... Но блин..без капли критики - раз любишь поэзию- это уже очень здОрово, но насколько разно то, что любишь ты и люблю я...

а по большому счету- здорово то, что мы такие разные- и на одном форуме нам не тесно.. 

Сообщение отредактировал felina: 20 January 2018 - 17:03
оверквотинг

вот никак я не врублюсь в те стихи, что тебе нравятся..

 

Этого и не требуется.

И.Бунин

 

В полночный час я встану и взгляну
На бледную высокую луну,
И на залив под нею, и на горы,
Мерцающие снегом вдалеке...
Внизу вода чуть блещет на песке,
А дальше муть, свинцовые просторы,
Холодный и туманный океан...

Познал я, как ничтожно и не ново
Пустое человеческое слово,
Познал надежд и радостей обман,
Тщету любви и терпкую разлуку
С последними, немногими, кто мил,
Кто близостью своею облегчил
Ненужную для мира боль и муку,
И эти одинокие часы
Безмолвного полуночного бденья,
Презрения к земле и отчужденья
От всей земной бессмысленной красы.

25 августа 1922

В день рождения В.Высоцкого.

 

 

Я одну мечту, скрывая, нежу, Что я сердцем чист. Но и я кого-нибудь зарежу Под осенний свист

Ты же не смог бы.Это нелегко.Зачем цитировать плохой стих хорошего поэта?Он не смог.Понты это,болтовня.Разгонять не надо.Дебилов без поэзии навалом.Херово было человеку,написал,выплеснул.Из души дурные мысли выбросил.Вертинский и все,кто нашёл и распространил - уроды.Я понимаю типа век такой был,мода,бл...дь в "поэзии" была такая.Только талантливо написанные стихи - ещё не поэзия.У неё нет моды.И ты,Викторыч,выложил не поэзию,А отлично сделанную антипоэзию.И я не считаю рифмованную х...ню про пастушку творчеством,но и зеркально-чёрному отображению в поэзии тоже не место.Поэзия - это вообще,по моему,сжатое выражение твоего личного восприятия мира целиком или его частей,частичек,эпизодов,но обязательно каким-то фоном должна присутствовать сама жизнь.Такая прекрасная или некрасивая но ЖИЗНЬ.А этот стих - вообще....Мрак,ну его нах.Материться хочется.Уж на что тексты песен - обычно не поэзия,но,блин,"Землянка",где до смерти четыре шага ,всё же к поэзии ближе,чем ТАКОЙ Есенин.В конце концов она одна из муз,воспевающих жизнь.У смерти другая муза.Оставь ей еёное

.Херово было человеку,написал,выплеснул.Из души дурные мысли выбросил

 

Что плохого? "Написал,выплеснул"-так так и рождаются стихи.Эмоции,переживания,мысли(дурные и хорошие),и есть составляющие стихотворения(талант ещё конечно).Без этого стишкоТВОРЕНИЕ,и не более.)

Сообщение отредактировал wodoly: 27 January 2018 - 03:42

Не стихи конечно же,но басня.

 

 

Сообщение отредактировал Gerych: 07 February 2018 - 23:47

По-моему авторство этой басни за исключением последних 2 строк принадлежит гимнописцу

Семь, восемь, девять