Стихи

По белой простыне 

Да вот,Викторыч,вопрос спорный.Я тут пыльнул,конечно(в другой ветке где-то),но соввршенно не согласен,что наплевательское отношение как к своей,так и к чужой жизни - это "милость Божья".Вспомнил.Несладко выразился в "Детях".Никто меня сегодня не уверит,что детский нудизм волнует кого-то,кроме родителей этих детей.Никого не волнует педофилия,пока проблема не коснётся каждого или в отдельности ВСЕХ россиян.

Больных равнодушием.Это как раз то,что русский "поэт" назвал "Божьей милостью"?Хорошее,сука,оправдание:Мы типа сами знаем,что удобрение....НО....Мы-такая нация,Мы-всепрощающие,а по сути готовые к рабству,мы - терпеливые,а по сути просто рабы,мы - верующие,а по сути готовые к мозгомойке.Мы - такие,северный пушной зверек,пластилиновые,что нас никто победить не может.Мы станем тем,чем хочет "скульптор"но,как всё гениальное,мы переживём автора,зато не забудем о гениальности и исключительности.Я,как теперь модно говорить,стал либерастом.Я был я поражен! каким братом,пока не пообщался лично,а не в сетях.На всё сетевое общение я взглянул другим взглядом.Да ведь кроме нескольких честных и не трусливых человек весь сайт - сборище понтанутых якобы неформалов.Я опять "пропадаю"..Нет меня здесь скока-та годиков.Надеюсь поймёшь.Пишешь мастерски,редко найдёшь к чему придраться,а стихи какие-то попсовые,чтобы нравиться.Но твоя позиция - это твоя....Ты - не толпа,и хоть это уже хорошо.Всё,пока.

 

Марк, это не мои стихи. Там же автор написан. Давай про детей в тему "нудизм и дети".

Свежак. Только что написал, как выражается неравнодушный Марк очередные попсовые стихи.

     По белой простыне.

 А  ты пойдешь по белой простыне

из липкого, не сохнущего гипса,

который просыпается извне,

и сердце станет тише биться.

И всё застынет в смазанной земле

от медленного холода укола,

и ты один к захватчице зиме

бредешь по  ледяному насту голым.

Уже не время чем-то заболеть,

когда насыпан снег до  божьей кромки,

где суетливо  пробегает смерть

по выделенной Господом ей бровке.

Не унывай, не к случаю печаль,

Кто  был светлей – с тем больше будет света,

что написал, за то и отвечай

словами несмышлеными поэта.

В.Высоцкий

Сообщение отредактировал ivolga: 23 July 2020 - 01:02

Или, - когда все время против шерсти

уверен, что всегда прав, и что всегда последнее слово именно-твоё?

Только октябрь, а че то уже ностальгия пробивает...

        Остров Крым.

 И лето было, в общем-то, не очень -

наверное, затормозил Гольфстрим,

но мы ложили болт на город Сочи

и ближе к сентябрю рванули в Крым.

В Крыму вполне приличная погода,

нудистский пляж, дешевое бухло,

зависнуть там хотя бы на полгода,

с апреля по октябрь пока тепло.

Под звуки джаза, рок-н-ролла, блюза

здесь держит всех связующая нить,

обломки от Советского союза

способная одна соединить.

Способная сказать слова поэта:

пусть будет общим домом  остров Крым,

пусть будет бесконечным это лето,

которое мы в сердце сохраним.

и еще свора лает... уверен, что всегда прав, и что всегда последнее слово именно-твоё?

Уверен во всём только дурак. Плохой из тебя психолог Григорий,без обид.

слушайте, вам тем мало? и сюда с разборками залезли.

слушайте, вам тем мало? и сюда с разборками залезли.

а пособачицца? вспомни, как я тебя учил стихи декламировать (отчего я потом под стол упал- знаем тока мы)

Только октябрь, а че то уже ностальгия пробивает...

 

        Остров Крым.

 

 И лето было, в общем-то, не очень -

наверное, затормозил Гольфстрим,

но мы ложили болт на город Сочи

и ближе к сентябрю рванули в Крым.

 

В Крыму вполне приличная погода,

нудистский пляж, дешевое бухло,

зависнуть там хотя бы на полгода,

с апреля по октябрь пока тепло.

 

Под звуки джаза, рок-н-ролла, блюза

здесь держит всех связующая нить,

обломки от Советского союза

способная одна соединить.

 

Способная сказать слова поэта:

пусть будет общим домом  остров Крым,

пусть будет бесконечным это лето,

которое мы в сердце сохраним.

это лето- точно в сердце- навсегда.

Брошу пить работать - все таки че нить сваяю в прозе

вспомни, как я тебя учил стихи декламировать

боже мой, Викторычу пришлось стоять на табуретке ?!  )))

слушайте, вам тем мало? и сюда с разборками залезли.

Полностью согласен. 

Из интернета

Психолог? Нет, он не строитель, Не натурист, не капибар, Не жизненных задач целитель, И он не воин-великан.

Живёт он где-то на Амуре

Но от любви увы, далёк.

Он не вершит великих судеб, И пьяный как всегда малёк.

Твои проверить может память, Мышленье, темперамент, речь. Не в силах ничего исправить, Не станет он тебя беречь.

Окончил он в глубинке курсы

И начал сразу всех учить.

Он, сидя в кресле, курит трубку,

И хочет водочки попить.

Психолог? Нет, он не волшебник, Не божий дар, не чародей, Он не святой, скорее грешник, Его фамилье - Водолей.

Сообщение отредактировал Leming: 10 October 2017 - 15:32

боже мой, Викторычу пришлось стоять на табуретке ?!  )))

гораздо хуже   ему пришлось выслушивать занудные лекции о декламации пьяного в ужас Григория, да еще не спамшего двое суток...рыдали даже пришедшие на огонек на стихи работники кафешки...Викторыча спасло только то, что недосып с алкоголем подкрались коварно и незаметно и Григорий- "пал как озимые" (см. фильм ДМБ).

Сообщение отредактировал Григорий: 10 October 2017 - 22:06

гораздо хуже   ему пришлось выслушивать занудные лекции о декламации пьяного в ужас Григория, да еще не спамшего двое суток...рыдали даже пришедшие на огонек на стихи работники кафешки...Викторыча спасло только то, что недосып с алкоголем подкрались коварно и незаметно и Григорий- "пал как озимые" (см. фильм ДМБ).

шутник однако. люди ваще-то меня пришли послушать, как я хреново стихи читаю, а потом даже автографы попросили. ты к этому времени уже видимо пьян был )))

Был день психического здоровья!
 
Влез на табуретку,
Начал было стих, 
Спохватился, плюнул, 
И в петле затих.

Боль, пронзающая в висок,
на рубашке томатный сок,
на прицеле у «Калаша»
заплясала твоя душа.

Жми на спуск, веселее пой,
знать последний  сегодня бой,
всё труднее твоей руке
с пальцем сомкнутым на курке.

А кругом человечий вой,
умираешь ты, рядовой,
не вернутся домой сыны
безымянной пока страны.

В дыме выстрелов небосвод,
был расстрелян в атаке взвод,
безотказно сработал план
ликвидации всех славян.

Чьи стихи не знаю. 
 
На улице Безразличия. Она живёт в комнате, где всё зашторено и герметично. Она подросла прилично. За это лето. Читает про хвост кометы. И думает, когда же мы сдохнем. А по ночам стучит в стену и кричит так, что мы тут глохнем. Ну, это истерика/ мало/ редко. Она любит конфеты. И тонкие сигаретки/ ментол. У неё чёрные стены и пол. И глаза – льдинки. Любит глянцевые картинки. И ещё отрывать бабочкам крылья. Чихает от пыли. Читает энциклопедию. . Дошла до буквы Н.
НЕ/ВЗА/ИМ/НО
Понравилось, стало смешно. Вырезала. Глаза – льдинки любуются. Бабочки в банке вьются – целуются. А их уже ждут иголки. Достала Библию с верхней полки. Разорвала в клочья. Потом истерика. Ночью. Кусала локти/била рюмки,/рвала юбки,/царапала стены. Вой сирены/машины милиции. ... самоубийцы. И хвост кометы. Она так выросла за это лето. Научилась TERPET' i MOLCHAT'. У неё такая особая стать. И взгляд, от которого ток. Бегает из позвонка в позвонок. На улице жуть и стужа. Глаза – льдинки умиляются невзаимностям. И всему, что разобрано по частям. Охранник в тире стреляет по жизни мимо. Глаза – льдинки изводят тонны чёрного грима. И краски для волос. А ночью снова во весь голос. На всю вселенную. Пленная. Разбитые руки, губы, колени. Под глазами тени. Перевёрнутая ваза с цветами. Человек, бегущий с бинтами. Он остановлен глазами – льдинками. Очарован её маленькими картинками. На каждой из них не/вза/им/нос/ти.
Охранник стал к себе строже. Когда она была помоложе, представляешь, дали ей кубики, и она выложила слово ЛОЖЬ.
За окном маршируют армии. Пластиковые бездушные Барби. Их так манят глаза – льдиночки. И маленькие такие тушью картиночки. . А невзаимности – это модно. Блин, как тут холодно. В трубе ещё ветер воет… Господи, надеюсь, ей никогда не откроют.
 
-------
Бродский 
 
И вечный бой. 
      Покой нам только снится. 
      И пусть ничто 
      не потревожит сны. 
      Седая ночь, 
      и дремлющие птицы 
      качаются от синей тишины. 

      И вечный бой. 
      Атаки на рассвете. 
      И пули, 
      разучившиеся петь, 
      кричали нам, 
      что есть еще Бессмертье... 
      ... А мы хотели просто уцелеть. 

      Простите нас. 
      Мы до конца кипели, 
      и мир воспринимали, 
      как бруствер. 
      Сердца рвались, 
      метались и храпели, 
      как лошади, 
      попав под артобстрел. 

      ...Скажите... там... 
      чтоб больше не будили. 
      Пускай ничто 
      не потревожит сны. 
      ...Что из того, 
      что мы не победили, 
      что из того, 
      что не вернулись мы?.. 

По снежной простыне (новая редакция)
 
А ты пойдешь по снежной простыне
из липкого, не сохнущего гипса,
который густо сыплется извне
и сердце перестанет быстро биться.
И всё застынет в смазанной земле,
замедлится вращенье шестеренок, 
и ты один к захватчице – зиме
бредешь как потерявшийся ребенок. 
Уже не время чем-то заболеть,
когда насыпан снег до божьей двери,
где суетливо пробегает смерть,
в которую до старости не верил.
А смерть смешна, как снеговик с косой,
укутанная белым покрывалом,
и ты идешь нелепый и босой –
дорогою, которой не бывало. 

Лес.
 
Замерли стрелки часов,
осень раздела деревья,
 мир наш тихонько стареет 
ночью под уханье сов.

Топает сонный медведь
в поиске зимней берлоги –
кров создают нам не боги,
сон, как учебная смерть. 

Зайцы петляют следы,
волки сбиваются в стаи,
люди животных стреляют
в праздности, не для еды.

Падает птица с небес
 метко сраженная дробью,
густо пропитанный кровью
дышит редеющий лес… 

Млин, Лёша...что ж ты делаешь!? Такие стихи выкладываешь!