Стихи

Владимир ТАБЛЕР
 
Клава была пьянчужкой. Хаживала к соседям. 
- Мне б хоть одеколону. Зуб у меня, нет сил... 
Кто прогонял, кто блеял - мол, ты кончала б с этим, 
кто-то без слов горючие жидкости выносил. 

На передок опять же очень была не стойкой. 
Муж-дальнобойщик в рейсе – к ней за дружком дружок. 
Эх, как они скрипели старой железной койкой, 
с ритмов парадных маршевых срываясь в молдавский жок! 

Многих она согрела встречных и поперечных. 
Даже один на „Волге“ прикатывал гамадрил - 
он ее сыну Вовке огромный, что тот скворечник, 
фотик широкопленочный цейсовский подарил. 

Вовка по кличке Хрюня – дырявы штаны и майка. 
Щеки в соплях и грязи, но не гляди, что мал... 
Тут один гад смеялся: 
- Что, брат, ****ует мамка?.. 
Вовка ему булыгою в темечко угадал. 

Вылетит птичка вряд ли. Фигушки. Нет ей фарта. 
Клава, в похмелье каясь, мечет с балкона вниз 
брошки, сережки...Блещут в серой пыли асфальта 
крупные слезы синие цейсовских фотолинз... 

Муж как-то раз вернулся раньше на день из рейса... 
Клава пьяна. И хахаль – кажется, сам завгар. 
То есть – какая встреча, типа – зашел погреться... 
Но из одежд на джентльмене – часы и густой загар. 

Вот со своим загаром - эхом гремя подъездным, 
с мордою свеже битой – вон со двора, ага!- 
томных пугая школьниц незагорелым местом, 
метко снабженным оттиском крупного сапога. 

Через минуту Клава – эльф красоты и срама- 
(ну- ка, оркестр,- крещендо, тутти, апофеоз!) 
вылетела из дома вместе с оконной рамой 
в брызгах стекла разбитого, крови и пьяных слез. 

Сидя средь мятой клумбы выла, что муж убийца. 
-Ой!-голосила.-Руки!.. 
-Ой!-повторяла.- Кровь!.. 
Он из подъезда вышел. Ликом черней нубийца. 
Плюнул в цветник изгаженный, крякнул и был таков. 

Клава, когда муж сгинул, точно в борще жиринка. 
Вовсе умом стряхнулось, напрочь забыв про стыд. 
- Дай на похмел мужчина! Или ты фря с ширинкой?.. 
- Ну, угости, соседушка! Насмерть не дай простыть... 

Лет еще пять ли, шесть ли стружкой из-под рубанка 
выкрутились, упали в мусор прошедших лет... 
Помню – потом на лавке шамкала бабке бабка, 
-Клавка-то, слышь, Петровна, наклюкалась – и привет. 

Двух санитаров помню... - Ну, как ты несешь, задрыга!.. 
Вовка орал и рвался, был он не трезв чуток. 
Помню нога торчала, помню в капроне – дырка. 
Господи, и зачем же мне помнится тот чулок?..

сварочное

Владимир Таблер.
 
***

Мы станем птицами, я верую -
любовь крылата и нетленна.
Наверное, ты станешь белою
и черной стану я, наверно.

Вдвоем мы воспарим над крышами,
не присоединяясь к стаям.
Средь черных птиц ты будешь лишнею,
чужим я белой стае стану.

Умчимся в дальнее пространство мы,
пронзая небеса предместья.
И вечным будет наше странствие
крыло к крылу - навеки вместе...

Сегодня ночью написал...
***
Мелькает как ситец подол цветной 
в заученном хороводе,
наверное, ты остаешься со мной
до дна, когда всё на исходе.
Ты, кажется, раньше меня звала 
в свой дом из картонных комнат,
так хочется крошечного тепла,
что тело мое запомнит.
Постой, покажи, что живет внутри
твоей беспокойной утробы,
Глаза мои серые – пустыри
увидели это чтобы:
минуту из прошлого, редкий пейзаж,
как будто нам восемнадцать,
шепчу еле слышно: сегодня дашь? –
так трудно тебя дождаться…
а ты, рассмеявшись, скажешь: лови,
согрей мне бокал руками,
откроются настежь ворота любви
и сердце нырнет как камень,
замрет, провалившись на самое дно –
теперь я пропал – не встать мне, 
ты будешь мне в рот заливать вино,
снимая нарядное платье.
Пытаюсь подняться, потеря сил –
наверное, всё от страха,
Я сам добивался, я сам просил,
(она снимает рубаху),
за нею долой отлетели штаны,
трусы… темнота… (цензура).
Последняя ночь уходящей весны,
Луна бледнолицая дура.
Я в ней и, как будто, она во мне
бежит вместо крови по венам,
как сор, как пылинки коротких дней
на теле большой вселенной. 

Сегодня ночью написал.

Последняя ночь уходящей весны, Луна бледнолицая дура

как ситец подол цветной

Короче я,делать нехер,забил в гуглпоиск "полнолуние с 31 мая на 1 июня".В 2017 было как раз новолуние(т.е.полная темнота в небесах).Ну а дальше дело математиков и астрономов.Если ты написал это вчера,то что-то должно было произойти яркое и необычное,чтоб ты вспомнил ту ночь.Как говорилось в одной рекламе 90-х "Вы хотите об этом поговорить?"Я в том смысле,что "не хочешь ли рассказать предысторию?

Придраться есть к чему,но общее настроение аж завидно.Я в этих делах прям как на работе "Ладно,только давай по- быстрому,я и так устал Может я шлюхой в прошлой жизни был? Знаешь ли,Викторыч,что по фразе можно вычислить дату события?Это если ты не соврал ради поэтичности.И в последнем четверостишии,кажется лучше заменить "НА теле большой...." на "В  теле ....." поскольку до того говорилось о крови и венах.А вот ещё с началом....<<>>Оно,конечно,проскочит с первого раза,но со второго уже заметно.Понимаю,что это просто ситцевый цветной подол,но как-то корявенько фраза построена.Поработай.Мой вариант "КружИтся ситца подол цветной".Правда не знаю любишь ли ты использовать звукопохожесть(здесь ТЬСЯ и ТЦА.Так и просится перейти к ЦыЦам ).А в целом одобряю.Вы,товарищ Викторыч,молодец

Первую строфу переработаю. спасибо. Я сам вижу, что коряво. Касаемо "в теле" -нет. образно это получится как бы тоже в утробе, а здесь привнесен смыл, как бы на поверхности". ТО есть мы как бы сами по себе, нах не нужны этой вселенной, но привязаны к ней внешне. В данном случае -внутреннее - сокровенное, внешнее -наностное. А вообще молодец, не ожидал, что просекаешь так хорошо. Спасибо еще раз.

Короче я,делать нехер,забил в гуглпоиск "полнолуние с 31 мая на 1 июня".В 2017 было как раз новолуние(т.е.полная темнота в небесах).Ну а дальше дело математиков и астрономов.Если ты написал это вчера,то что-то должно было произойти яркое и необычное,чтоб ты вспомнил ту ночь.Как говорилось в одной рекламе 90-х "Вы хотите об этом поговорить?"Я в том смысле,что "не хочешь ли рассказать предысторию?

никогда не пытайся найти точности в календаре, днях, времени. в стихах всегда все относительно, ибо строится на образах, иногда крайне противоречивых. если все будет выверено и точно -прямолинейно, то это не стихи будут, а математические формулы.

Сообщение отредактировал Викторыч: 05 August 2017 - 13:25

Владимир ТАБЛЕР
 
                            ***
 
Клава была пьянчужкой. Хаживала к соседям. 
- Мне б хоть одеколону. Зуб у меня, нет сил... 


Двух санитаров помню... - Ну, как ты несешь, задрыга!.. 
Вовка орал и рвался, был он не трезв чуток. 
Помню нога торчала, помню в капроне – дырка. 
Господи, и зачем же мне помнится тот чулок?..

 
Это п..ц как настояще..
 
Опять переворачиваешь мой мир поэтами, о которых я никогда  не слышал.
 
и ложка дегтя... господин Навальный о русских поэтах...
http://echo.msk.ru/b...ion/2036906-ech
Тем не менее, всё равно это конкурс русских поэтов. Ну уж какие они есть. И на русском языке. Ну уж какой он есть в его современном виде.[/background]
Постмодернистская поэзия, ставшая массовой культурой и увлекшая десятки миллионов школьников и студентов. Об этом можно было только мечтать.
В любом случае, это в сто раз больше культура, чем комедийные и песенные шоу на федеральных каналах телевидения."
 
ПЕчаль, когда человек судит о русских поэтах по ютубу... 
Но каждому свое.
В том числе и Навальному.
 
ЗЫ: И эти люди пытаются учить нас жить.
В. Таблер
 
* * *
Постарел твой, мама, пострел.
Мир вокруг него посерел.
А блестел-то, мама, пестрел.
А летел ведь стрепет, летел...

Трепет был и свежесть была.
Высота была, купола.
И цвела ведь вишня, бела...
А теперь-то лишь лебеда...

Я теперь-то, мама, обрюзг,
как головопузый моллюск.
Аки неразумный полип,
к потонувшей барже прилип...

А вокруг мезга да лузга,
лезут тузики в тузы, мелюзга...
Может, и гордыня во мне,
но неверно что-то вовне.

Покрестился... Тушу свою
на четыре места солю –
а щепоткой-то в три перста,
да щепотка, мама, пуста.

Мне бы горло рвать в тропаре,
а я ус мочу в стопаре...
Ты прости меня за скулёж.
Я пойду уж...
Кладбище...
Дождь...

не пытайся найти точности в календаре, днях, времени. в стихах всегда все относительно, ибо строится на образах, иногда крайне противоречивых

Тушу свою на четыре места солю

неверно что-то вовне

На самом деле,если стихи рождаются сами,естественным путём,то подсознание обязательно воткнёт в них что-то реальное,то что было.Образы,ассоциации.Ну,упрощённо:мне было плохо - трещал мороз и ветер в дрожь вгонял,а было хорошо - крепчал морозец,солнце веселилось.Как-то так.Полнолуние,наверняка,не зря.... Другое дело,когда стихи через кесарево сечение,с мукой и болью.Напрягаешься,тужишься,аж морда красная вот-вот лопнет.За рифмой гоняться надо или в засаде сидеть пока придёт....Короче, какая-то жопа ремесленная,а не вдохновение.Тут,конечно,полнолуние для красивости запросто прокатит.

 

На самом деле нет ничего реального, ни меня, ни тебя, есть что-то необозримое, что только чувствуешь кожей, или каким-то краем подсознания, которое не дано понять ни тебе, ни мне. 

Недлинский сказал: "Очень трогательно, не правь". Собственно на этом всё...

Это что-то "УХ!"Так и вижу с каким пренебрежением он крестит "тушу".Правильно.Тело - всего лишь тело,т.е. та же туша.И плевать на неё.Гораздо хуже,когда

по мне еще хуже - пустая щепоть. в которой нет души
Покрестился... Тушу свою
на четыре места солю –
а щепоткой-то в три перста,
да щепотка, мама, пуста.

за углом, в подворотню свернул- стоит, с бычком на асфальте. Великий Вдохновитель!

Я, под жужжание назойливого слепня, 
Увидел вот что, лихо намахнув стакан, 
Ты шла с тележкой где-то спизженного щебня, 
Одетая в цветастый сарафан. 

Отбросив томик надоевшего Де Сада, 
Я встал с завалинки и подошел к тебе. 
Ты закурив сказала - Парень, выпить надо, 
Хватай телегу и попиздили к реке. 

Мы, выпив водки, обсудили футуристов, 
Ты мне с надрывом зачитала стих Рембо. 
Когда от литра оставалось граммов триста, 
Я ухватил тебя за бритое бедро. 

В конце попойки я проник к тебе в доверие, 
Ты согласилась на свидание в пивной. 
Отсыпав мне с телеги пизженого щебня, 
Расцеловав меня, ты двинулась домой.
 
https://vk.com/public144417128
Виктор Зилов

ну это не стихи. хотя -жизненна )

согласен. на Стихоплётство тож не тянуло... Но в последнее время что-то меня на простое, понятное и жизненное тянет-)

согласен. на Стихоплётство тож не тянуло... Но в последнее время что-то меня на простое, понятное и жизненное тянет-)

Ну тогда можно Игоря Иртеньева перечитать. У него просто и весьма с юмором стихи.

Ну тогда можно Игоря Иртеньева перечитать. У него просто и весьма с юмором стихи.

может и так. Но меня,как отсекло от поэзии в последние годы. Почитал ещё Зилова, но не впечатлило, как то натянуто и скучно. Если что случайно попадается, то и читаю, а сознательно давно не ищу ничего. А так с юности долбил, как Отче Наш, Уильяма Блейка " Песни Опыта и Невинности", ежегодно перечитывал на протяжении 20 лет...

может и так. Но меня,как отсекло от поэзии в последние годы. Почитал ещё Зилова, но не впечатлило, как то натянуто и скучно. Если что случайно попадается, то и читаю, а сознательно давно не ищу ничего. А так с юности долбил, как Отче Наш, Уильяма Блейка " Песни Опыта и Невинности", ежегодно перечитывал на протяжении 20 лет...

Прямо вспомнился "Мертвец" Джима Джармуша. Я Уильям Блейк, вы читали мои стихи?

Прямо вспомнился "Мертвец" Джима Джармуша. Я Уильям Блейк, вы читали мои стихи?

шикарный фильм, запиленный на VHS

Собственно свежак:

Памятка кредитора.

Уже стольких покойниц, покойников

Со своим неприметным добром

Успокоил Григорий Раскольников

Неизменным своим топором.

Беспримерный порыв справедливости,

А не жажда наживы – нет, нет!

Рубануть заставляет счастливицу,

Отправляя ее на тот свет.

И казалось бы совесть заляпана

В бурых пятнах стяжательской лжи,

Но за этими бурыми пятнами

Высший промысел верою жив,

В том, что будет наука стяжателям,

Кредитующих граждан в нужде,

Как описано верно писателем

В буржуазно-враждебной среде.

Ну а нынче, в российских реалиях

Хоть коллектрору жбан проломи,

От долгов увернешься едва ли и

Будешь в рабстве с женой и детьми.

Ты усвой сокровенную толику:

Не гонись за несметным  баблом,

А то за полночь Гриша Раскольников

И к тебе забредет с топором.

Сообщение отредактировал Викторыч: 14 September 2017 - 17:25