Стихи

Васильев, Бродский, Мандельштам.

Бродскому, можно сказать, повезло. в вегетарианские времена творил. отсидел чутка "за тунеядство" и был выгнан на мороз. а вот остальным не очень. видать не любил виссарионыч стихи

Нам ли судить: кому повезло? Может быть не было бы "того" времени и не было бы Мандельштама, Цветаевой, Пастернака. Когда сыто и тепло, когда всё в жизни замечательно - сомнительно, что можно написать что-то стоящее. Ибо когда человек счастлив - ему не до стихов. Стихи это всё же трагедия, переживания, чувства. Можно еще цинично порассуждать: а повезло ли Есенину, Маяковскому, Высоцкому, Башлачеву?

Ваши попытки в очередной раз пнуть ИВС для чего здесь? Вы бы не флудили, господин модератор.

Время года - зима. На границах спокойствие. Сны
Иосиф Бродский

Время года - зима. На границах спокойствие. Сны
переполнены чем-то замужним, как вязким вареньем.
И глаза праотца наблюдают за дрожью блесны,
торжествующей втуне победу над щучьим веленьем.
Хлопни оземь хвостом, и в морозной декабрьской мгле
ты увидишь опричь своего неприкрытого срама -
полумесяц плывет в запыленном оконном стекле
над крестами Москвы, как лихая победа Ислама.
Куполов что голов, да и шпилей - что задранных ног.
Как за смертным порогом, где встречу друг другу
назначим,
где от пуза кумирен, градирен, кремлей, синагог,
где и сам ты хорош со своим минаретом стоячим.
Не купись на басах, не сорвись на глухой фистуле.
Коль не подлую власть, то самих мы себя переборем.
Застегни же зубчатую пасть. Ибо если лежать на столе,
то не все ли равно ошибиться крюком или морем.
 

Сообщение отредактировал Викторыч: 29 January 2017 - 19:56

Когда сыто и тепло, когда всё в жизни замечательно - сомнительно, что можно написать что-то стоящее. Ибо когда человек счастлив - ему не до стихов. 

Более чем сомнительный тезис. 

Ведь и в минуты упоенья

Снисходит ангел вдохновенья ...

И разверзается душа,

И замираешь не дыша -

Слагая рифмы не спеша...

Как жизнь легка и хороша!

ПыСы. А если ещё и угадаете автора строк, то наша к вам симпатия перестёт размеры вашего ... бицепса!   

Более чем сомнительный тезис. 
 
Ведь и в минуты упоенья
Снисходит ангел вдохновенья ...
И разверзается душа,
И замираешь не дыша -
Слагая рифмы не спеша...
Как жизнь легка и хороша!
 
ПыСы. А если ещё и угадаете автора строк, то наша к вам симпатия перестёт размеры вашего ... бицепса! 

Не гуглить, не угадывать не буду. Похоже на Пушкина. А ничего сомнительного нет. Строки выше бесспорно талантливы, но такие строки никогда не "возьмут за душу". Если у тебя есть поэты знакомые - пообщайся, они тебе скажут когда в основной своей массе пишутся стихи и когда выходит что-то действительно стоящее. С размером бицепса - мама генетика обидела, посему я как бы давно на этот размер забил. И ты, как умная крыса, должен знать, что дело не в размере.
Вот тебе пример написания в минуты "легкой" жизни:
 
Уж сколько их упало в эту бездну, Разверзтую вдали! Настанет день, когда и я исчезну С поверхности земли. Застынет все, что пело и боролось, Сияло и рвалось. И зелень глаз моих, и нежный голос, И золото волос. И будет жизнь с ее насущным хлебом, С забывчивостью дня. И будет все - как будто бы под небом И не было меня! Изменчивой, как дети, в каждой мине, И так недолго злой, Любившей час, когда дрова в камине Становятся золой. Виолончель, и кавалькады в чаще, И колокол в селе... - Меня, такой живой и настоящей На ласковой земле! К вам всем - что мне, ни в чем не знавшей меры, Чужие и свои?!- Я обращаюсь с требованьем веры И с просьбой о любви. И день и ночь, и письменно и устно: За правду да и нет, За то, что мне так часто - слишком грустно И только двадцать лет, За то, что мне прямая неизбежность - Прощение обид, За всю мою безудержную нежность И слишком гордый вид, За быстроту стремительных событий, За правду, за игру... - Послушайте!- Еще меня любите За то, что я умру.

Сообщение отредактировал ivolga: 23 July 2020 - 00:39

Не гуглить, не угадывать не буду. Похоже на Пушкина. А ничего сомнительного нет. Строки выше бесспорно талантливы, но такие строки никогда не "возьмут за душу". Если у тебя есть поэты знакомые - пообщайся, они тебе скажут когда в основной своей массе пишутся стихи и когда выходит что-то действительно стоящее. С размером бицепса - мама генетика обидела, посему я как бы давно на этот размер забил. И ты, как умная крыса, должен знать, что дело не в размере.

Ну что поделаешь, не было в прошедшие пару минут у "афффтора съимпровизированного в стиле классиков стиха" потрясений в жизни ... потому и не потрясает ... 

Ну что поделаешь, не было в прошедшие пару минут у "афффтора съимпровизированного в стиле классиков стиха" потрясений в жизни ... потому и не потрясает ... 

ничего не понял. ты выпил что ли?

когда всё в жизни замечательно - сомнительно, что можно написать что-то стоящее.

стало быть вы не поэт ни разу. до сих пор не расстрелян и даже не сидел.

стало быть

стало быть вы не поэт ни разу. до сих пор не расстрелян и даже не сидел.

стало быть

Эх, не в той ветке Гоп   стращает мордобоем ...

А то глядишь, от переизбытка эмоций и попадал бы кое-кто в стихотворную "эту бездну, разверзтую вдали" ...   

Отрывок,чуток по теме спора)) 

Поэзия! Откуда ты пришла?  Как ты смогла не преклонить колени  Перед лицом невежества и зла,  Рождая Вдохновеньем Вдохновенье?.. 

Поэзия! Откуда ты пришла? 

- Откуда я пришла? Из Сверхсознанья,  Где в царстве грез беременеют строки,  Где россыпью сокровищница знаний,  Где устье возвращается к Истоку...  Откуда я пришла? Из Сверхсознанья... 

...... И.Радиновская

Сообщение отредактировал wodoly: 30 January 2017 - 13:52

Как бронзовой золой жаровень,
Жуками сыплет сонный сад.
Со мной, с моей свечою вровень
Миры расцветшие висят.

И, как в неслыханную веру,
Я в эту ночь перехожу,
Где тополь обветшало-серый
Завесил лунную межу.

Где пруд - как явленная тайна,
Где шепчет яблони прибой,
Где сад висит постройкой свайной
И держит небо пред собой.
 
Борис Пастернак

Песня ржавой воды.
 
Красною жар-птицею,
салютуя маузером лающим,
Время жгло страницы,
едва касаясь их пером пылающим.
Но годы вывернут карманы —
дни, как семечки,
валятся вкривь да врозь.
А над городом — туман.
Худое времечко
с корочкой запеклось.

Черными датами
а ну, еще плесни на крышу раскаленную!
Лили ушатами
ржавую, кровавую, соленую.
Годы весело гремят пустыми фляжками,
выворачивают кисет.
Сырые дни дымят короткими затяжками
в самокрутках газет.

Под водопадом спасались, как могли,
срубили дерево.
Ну, плот был что надо,
да только не держало на воде его.
Да только кольцами года
завиваются
в водоворотах пустых площадей.
Да только ржавая вода
разливается
на портретах великих дождей.

Но ветки колючие
обернутся острыми рогатками.
Да корни могучие
заплетутся грозными загадками.
А пока вода-вода
кап-кап-каплею
лупит дробью в мое стекло, 
Улететь бы куда белой цаплею! —
обожжено крыло.

Но этот город с кровоточащими жабрами
надо бы переплыть...
А время ловит нас в воде губами жадными.
Время нас учит пить.
 
Александр Башлачев.

«Я научилась просто, мудро жить…» Анна Ахматова

Я научилась просто, мудро жить, Смотреть на небо и молиться Богу, И долго перед вечером бродить, Чтоб утомить ненужную тревогу.

Когда шуршат в овраге лопухи И никнет гроздь рябины желто-красной, Слагаю я веселые стихи О жизни тленной, тленной и прекрасной.

Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь Пушистый кот, мурлыкает умильней, И яркий загорается огонь На башенке озерной лесопильни.

Лишь изредка прорезывает тишь Крик аиста, слетевшего на крышу. И если в дверь мою ты постучишь, Мне кажется, я даже не услышу.

выдающийся поэт-современник Лёха Никонов читает стихотворение:

Что ж там за быдло в клубе сидит? Человек читает, а они , суки, не затыкаются.

Им Бродский не нужен, им "лабутены" нужны.

Не смог дослушать до конца. Даже и не фон мешает, а само чтение стиха. Я не знаю почему Лёха сам решил декламировать,но чтец он ни какой.

Что ж там за быдло в клубе сидит? Человек читает, а они , суки, не затыкаются.

Им Бродский не нужен, им "лабутены" нужны.

нормальная клубная атмосфера)))) Люди пришли на Лёху, на его стихи, да заодно и побухать поболтать отдохнуть. Бродского в клубе может тяжело воспринимать и он не для всех. Тем более тут произведение весьма и весьма закрученное. А публика под конец затихает... ну или звукооператор звучок добавил в мониторы))) Зато так вот, единицы, включая и меня, открывают того же Бродского Высоцкого Бодлера Рембо...  И сам Лёха Никонов хорош со своими произведениями. Наверное, единственный современник, кто стихами собирает клубы. Молодёжь его слушает.

Не смог дослушать до конца. Даже и не фон мешает, а само чтение стиха. Я не знаю почему Лёха сам решил декламировать,но чтец он ни какой.

Никонов на любителя... практически все мои друзья его ненавидят. Ненавидят его подачу... истерику и надрывность- а мне нравится-)

Сообщение отредактировал БУрУндУк: 04 February 2017 - 18:57

Белк, а что ж ты авторство госпожи Сургановой не подписал, или не она автор?

ИМХО - в песне текст гораздо органичнее звучит, да и оранжировки Сургановские мне очень по вкусу... за Бродского конечно ей отдельный респект.

По-моему, интересные поэты.
Шарль с Патриков 
Таинственный поэт, о котором ничего не знает даже вездесущий google – ходят слухи, что на самом деле его зовут Шарль Мерзляковский, учился он на врача, а сейчас ему около 50. А псевдоним, посвященный Патриаршим прудам, позволяет предположить, что живет поэт в Москве. Но вообще Шарль с Патриков очень успешно скрывается от публики и сохраняет полную анонимность. 
 однажды в детстве
ночью
я убежал из дома
чтобы покататься на лодке
по озеру снов
неожиданно
поднялся сильный ветер
и лодка перевернулась
до сих пор
никто не знает
что я утонул
 
Одесский поэт Ес Соя пишет удивительные стихи, у него получается в короткие четые строчки вместить столько смысла, на сколько многим бы не хватило и целой поэмы. Поэтому мы совсем не удивлены, что первый поэтический сборник Соя вошел в десятку самых продаваемых книг в его родной Украине. 

Ты называла вторники тёздами
мы передвигались стопом,
чаще, чем поездами
спали рядом со звездами
и что-то такое было между нами.
всё мчали, мчали
в сторону южного буга
холодными весенними ночами
укрывались друг другом.
эти утра, когда я часами
мог наблюдать за движениями твоей расчески
наши споры по вечерам в *перекрестке*
среди ночи
у меня хватало сил
лишь, что бы закурить свой данхИл
а твой неизменный синий галуаз
и твое *сладких снов*
ты и так всё знала о красоте своих глаз
без моих слов.
наши ужины в *якитории*
наши мечты об индонезии
что осталось от этой истории?
ничего, кроме, поэзии.

Петербургский авангардный поэт, который успел поработать администратором интернет-группы, преподавателем, научным сотрудником в библиотеке, разнорабочим в бомбоубежище и музыкантом. На данный момент, Гера Шипов уже выпустил два сборника: «Моя ранняя поэзия (I)» и «Моя раненая поэзия (II)».

 Внутренний я не имеет ни песен, ни книг 
 внутренний я никогда не ведет свой дневник 
 Внутренний я не имеет ни денег, ни лжи 
 Внутренний я не идет, не сидит, не бежит 
 Ему как лунный свет в ночи, как кораблю причал 
 Причина всех причин, Начало всех начал 
 Внутренний я не стареет, не знает границ 
 Внутренний я не лежит и не падает ниц 
 Внутренний я не горит, не течет, не блестит 
 Внутренний я здесь не дома, он только гостит
 Ему как лунный свет в ночи, как кораблю причал 
 Причина всех причин, Начало всех начал